Anne de Szczypiorski (1955 - 1975)

 

Un pays d'aurore, et les fleuves gonflés sont bleus et silencieux. Ce ne sont que de tièdes et longues bêtes vivantes, sans gratitude, qui ne savent ni donner l'amour, ni recevoir. Des miroirs bombés et ovales, cerclés de pâleur, coupés de hampes lumineuses tremblent, alertes et funèbres, torrides doigts durs et effarés.

Ce sont aussi de longues fleurs orangées, enchantées de fontaines qui recueillent l'eau des fleurs qui se fanent et se réaniment changées, toutes changées et toutes pareilles, des fleurs lisses qui dansent, des flammes sèches, des flots couleur de cannelle, des ruisseaux compliqués au parfum d'herbe écrasée et de santal.

 

(...)

 

Entendez-vous ma lettre comme une plainte ? Ce n'est pas une plainte. J'en ai assez de me voir seule dans un monde qui ne me convient plus, quand je ne connais pas le monde qui m'irait à peu près, et j'abhorre ceux qui voudraient ma paix. Ma paix n'est en nul lieu, ni en moi-même. 

 

(...)

 

Tous les devoirs sont personnels, nous n'avons pas de devoirs envers les autres. Loin de récuser la vie,  il faut suivre jusqu'au bout son élan, dut-il nous briser, être dur, exigeant, implacable, refuser la plainte, affronter la certitude, même si on doit en mourir.

 

 

L'atmosphère est saccagée. - éd. de La Sirène étoilée, 2013.

-  70 p.

 

 

Anne de Szczypiorski

Née en 1955, elle s'est donnée la mort en 1975. N'ayant jamais rien publié de son vivant, elle laissait de nombreux écrits manuscrits. Il faut remercier Gilles Plazy et les éditions de la Sirène étoilée d'en publier, pour la première fois, un choix, 38 ans après sa disparition. J'y entends une voix soeur de celles d'Artaud, de Jacques Prével, de Loïc Herry - et d'une certaine Béatrice Douvre.

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