Anne de Szczypiorski (1955 - 1975)

 

Un pays d'aurore, et les fleuves gonflés sont bleus et silencieux. Ce ne sont que de tièdes et longues bêtes vivantes, sans gratitude, qui ne savent ni donner l'amour, ni recevoir. Des miroirs bombés et ovales, cerclés de pâleur, coupés de hampes lumineuses tremblent, alertes et funèbres, torrides doigts durs et effarés.

Ce sont aussi de longues fleurs orangées, enchantées de fontaines qui recueillent l'eau des fleurs qui se fanent et se réaniment changées, toutes changées et toutes pareilles, des fleurs lisses qui dansent, des flammes sèches, des flots couleur de cannelle, des ruisseaux compliqués au parfum d'herbe écrasée et de santal.

 

(...)

 

Entendez-vous ma lettre comme une plainte ? Ce n'est pas une plainte. J'en ai assez de me voir seule dans un monde qui ne me convient plus, quand je ne connais pas le monde qui m'irait à peu près, et j'abhorre ceux qui voudraient ma paix. Ma paix n'est en nul lieu, ni en moi-même. 

 

(...)

 

Tous les devoirs sont personnels, nous n'avons pas de devoirs envers les autres. Loin de récuser la vie,  il faut suivre jusqu'au bout son élan, dut-il nous briser, être dur, exigeant, implacable, refuser la plainte, affronter la certitude, même si on doit en mourir.

 

 

L'atmosphère est saccagée. - éd. de La Sirène étoilée, 2013.

-  70 p.

 

 

Anne de Szczypiorski

Née en 1955, elle s'est donnée la mort en 1975. N'ayant jamais rien publié de son vivant, elle laissait de nombreux écrits manuscrits. Il faut remercier Gilles Plazy et les éditions de la Sirène étoilée d'en publier, pour la première fois, un choix, 38 ans après sa disparition. J'y entends une voix soeur de celles d'Artaud, de Jacques Prével, de Loïc Herry - et d'une certaine Béatrice Douvre.

http://lasirene.etoilee.monsite-orange.fr/

 

François Charron

 

on s'installe au même endroit que la veille

des vitrines s'éclairent, d'autres s'éteignent

nous marchons tranquillement sur un fil qui n'est pas palpable

de très légers flocons s'évanouissent en touchant l'asphalte

à la télévision, on discute de la guerre entre deux publicités

l'atmosphère humide, sans que je m'en aperçoive, a coloré mes joues

le dehors est une maison dont on ne peut sortir

le vide de notre souffle ne nous aura jamais quittés

le vide de notre souffle n'est pas seul

quelqu'un se renouvelle au centre de nous-mêmes

 

 

L'intraduisible amour.

- Écrits des Forges / Le Dé bleu / L'Arbre à Paroles, 1991.

- 194 p.

François Charron

Né en 1952 au Québec. Parmi ses autres recueils : Le fait de vivre ou d'avoir vécu (éd. Les Herbes rouges, 1986) ; La beauté des visages ne pèse pas sur la terre (éd. Écrits des Forges, 1990) ; Le cri de la vierge (Écrits des Forges, 2007) ; Le coeur innombrable (éd. de L'Hexagone, 2009) ; Vocation de la perte (éd. de L'Hexagone, 2012).

 

Claire Malroux

 

La femme sans paroles regarde la pluie

derrière le store baissé   Les feuilles

baîllonnent les grilles, obstruent la gorge

Un couloir s'était ouvert tout à l'heure

parmi le murmure pressé des gouttes, comme

une foulée d'animal au creux de l'oreille

Les mots à présent battent en retraite

replient leurs corolles   La soie du ciel

se déchire en un puzzle éclaté de flaques

 

Il faudrait tout reprendre à la lumière du premier jour

ramasser ces éclats gelés sous l'asphalte

réchauffer entre ses bras le dieu rompu

Osiris ou Orphée

 

La femme sans paroles, chaque musique la submerge

L'accent du pays natal l'obsède

L'ouïe la dévore

Lorsqu'elle se penche sur le puits de la voix

qu'espère-t-elle remonter de ce noir

où le caillou découpe des ondes de plus en plus lentes

et sourdes ?

 

Autour de ce no man's land

des forces sans étendards s'affrontent

Défaite ni victoire n'importent

seulement la durée à franchir sans déshonneur

 

Elle ne sait pas de berceuse pour

enjoler la douleur ni de rime en acier

pour la dompter   Elle l'use comme un tapis

un fauteuil où choit le corps las

sous la lampe, un oreiller avec des auréoles

La mélancolie est son viager

 

 

La femme sans paroles. - Le Castor Astral, 2006. - 102 pages.

(extrait repris dans l'anthologie Couleurs femmes :

poèmes de 57 femmes

/ préface de Marie-Claire Bancquart,

éd. Le Castor Astral / Le Nouvel Athanor,  2010)

 

 

Claire Malroux

Née en 1935. Parmi ses autres recueils : Entre nous et la lumière (éd. Rougerie, 1992, sous le nom de Claire Sara Roux) ; Soleil de jadis (éd. Le Castor Astral, 1998) ; Reverdir (éd. Rougerie, 2000) ; Suspens (éd. Le Castor Astral, 2001) ; Ni si lointain (éd. Le Castor Astral, 2004) ; Traces, sillons (éd. José Corti, 2009).

Également traductrice, notamment des poètes Emily Dickinson, Wallace Stevens, Elizabeth Bishop et Derek Walcott (Prix Nobel de Littérature 1992).

Un essai sur Emily Dickinson : Chambre avec vue sur l'éternité (Gallimard, 2005).