Jean-Philippe Raîche

 

Et l'habitude encore,

comme on garde un secret,

de taire mon souffle

quand s'élève

ce qui n'est pas encore

un air,

un pas,

un claquement connu.

 

J'entends

le germe enfoui qui peine

et les gémissements offerts

où nait le premier nom du monde

et ces poumons gonflés d'orage,

ventre des voiles fières

de leur fracas.

 

Dans l'attente mobile

et le bruit.

 

* * *

 

Ne me demande pas

ce en quoi je descends

ni le nom de celle

que je cherche.

Longeant les heures,

à mi-chemin d'un jour éteint,

je viens à elle

où elle n'est pas.

 

Ne me demande pas d'où je reviens.

Suis-moi.

 

 

Ne réveillez pas l'amour avant qu'elle ne le veuille.

- Perce-Neige, 2007. - 82 p.

 

 

Jean-Philippe Raîche

 

Né en 1970, en Acadie. Autres recueils : Une lettre au bout du monde (Perce-Neige, 2001) ; Latitude des corps (Écrits des Forges, 2002).

Responsable du livre et du cinéma au Centre culturel canadien de Paris.