Véronique Vassiliou

 

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Ce qui est sale, ce qui blesse

ce qui bouleverse, ce qui fait

basculer, ce qui étouffe, ce

qui entrave, ce qui suscite

l'inquiétude, ce qui affaiblit.

On pourra l'atteindre par la

faiblesse.

 

*

 

"C'est dans la terre qu'il faut plonger les mains. Dans la terre brassée. Et s'encrasser les ongles."

 

Dans la terre, un indice.

 

 

N.O. Le détournement.

- éd. Comp'Act / La Polygraphe, 2003. - 88 p.

 

 

Véronique Vassiliou

Née en 1962, un premier janvier. Parmi ses autres recueils : Geste 8 et 5 (éd. Messidor, 1991) ; Seuils (éd. Harpo, 2000) ; Une petite nappe verdâtre mal découpée (éd. Tarabuste, 2001) ; Le coefficient d'échec (éd. Voix, 2001, repris aux éd. Comp'Act en 2006 sous la forme d'une pièce-enquête) ; Le + et le - de la gravité (éd. Comp'Act, 2006).

On signalera également deux indispensables ouvrages d'utilité quotidienne, à destination des ménages de + ou - 50 ans : Le petit Vassiliou (éd. Contre-Pied, 2007) et L'almanach Vassiliou (éd. Argol, 2009).

Jean-Philippe Raîche

 

Et l'habitude encore,

comme on garde un secret,

de taire mon souffle

quand s'élève

ce qui n'est pas encore

un air,

un pas,

un claquement connu.

 

J'entends

le germe enfoui qui peine

et les gémissements offerts

où nait le premier nom du monde

et ces poumons gonflés d'orage,

ventre des voiles fières

de leur fracas.

 

Dans l'attente mobile

et le bruit.

 

* * *

 

Ne me demande pas

ce en quoi je descends

ni le nom de celle

que je cherche.

Longeant les heures,

à mi-chemin d'un jour éteint,

je viens à elle

où elle n'est pas.

 

Ne me demande pas d'où je reviens.

Suis-moi.

 

 

Ne réveillez pas l'amour avant qu'elle ne le veuille.

- Perce-Neige, 2007. - 82 p.

 

 

Jean-Philippe Raîche

 

Né en 1970, en Acadie. Autres recueils : Une lettre au bout du monde (Perce-Neige, 2001) ; Latitude des corps (Écrits des Forges, 2002).

Responsable du livre et du cinéma au Centre culturel canadien de Paris.

 

 

 

Catherine Lalonde

 

je passerai toutes nuits

sur le rebord de ta pensée

à regarder ma main fondre

à la chaleur de ton crâne

plus d'

accusations dans les index plus d'

arthrite dans la cassure au pouce

les os redeviennent vieux plancton de légende

 

mes ongles disparaîtront en dernier

sans histoires

 

je m'endormirai manchot je me réveillerai cul-de-jatte

tu seras

parti sur la pointe des pieds l'idée

de mes jambes encore nouée à ta nuque

et dans la rue

et dans le metro

et sur ton chantier rouillé

 

le reste de mon corps nidifié sous les draps

 

 

 

Corps étranger / préface de Nancy Huston.

- Québec Amérique, 2008. - 123 p.

 

 

Catherine Lalonde

 

Née au Canada en 1974. Parmi ses autres recueils : Jeux de brumes : vertiges (Le Loup de gouttière, 1991) ; Cassandre (Québec Amérique, 2005).