Lettre ouverte aux poètes

Poétesses, Poètes,


J’en ai assez.
Vous me fatiguez.

J’en ai assez de recevoir des messages d’insulte parce que je n’ai pas reproduit sur Poesiemaintenant les textes que vous m’avez envoyés sans que je vous les aie demandés.

J’en ai assez de vos caprices de divas, de vos petits cris de bêtes blessées, de vos gémissements de princesses au petit pois, de vos éructations lorsque votre dernier chef d’œuvre n’a pas encore fait l’objet d’une note de lecture détaillée dans la revue à laquelle vous aviez fait l’honneur d’un service de presse mielleusement dédicacé. J'en ai assez de vos hurlements de rage lorsque vous vous apercevez que vous ne figurez pas dans telle ou telle anthologie (car bien sûr, votre premier réflexe a été de vous précipiter sur le sommaire pour y chercher votre nom).

Depuis trente ans que je vous fréquente, j’en ai assez, oui, j’en ai assez de vous. Je n’aurais jamais cru cela possible, lorsque, à 20 ans, je dévorais vos recueils, lorsque, enthousiaste mais désargenté, je m’endettais à m’abonner à toutes les revues qui me tombaient entre les mains, lorsque je relisais vos poèmes à m’en faire sauter les yeux, lorsque je les récitais à enrouer ma voix parmi mes très patients amis. Je ne savais pas, alors, qu’une formation en psychiatrie m’aurait été bien plus utile pour fréquenter certain(e)s d’entre vous.

J’en ai assez de vos sautes d’humeur, de votre flagornerie envers quiconque possède une once de pouvoir, de vos finasseries à la petite semaine, de votre misérable géopolitique, de vos picrocholins conflits.

J’en ai assez de ces Foires aux Vanités que sont devenus les mille et un « Marchés de la Poésie » de France et de Navarre, de Belgique wallonne et de Suisse romande, où l’on vous retrouve régulièrement, errant de stand en stand vos manuscrits à la main, ignorant superbement les recueils et revues étalés devant vous, sur ces tables que les éditeurs et revuistes ont mis tant de temps à installer.

J’en assez de vos querelles infinies au sujet d’une note de trois lignes à la 49ème page d’une revue publiée il y a six mois à 175 exemplaires.

Et, oui, j’en ai assez des sautes d’humeur de x, y, z …, de leurs compliments dithyrambiques suivis bien vite de récriminations et trop souvent de harcèlement.

Reste, heureusement, l’essentiel - l'essentielle : la poésie. « Cette émotion appelée poésie » disait (dit toujours) Reverdy. On la rencontre, quelquefois, au détour d’un poème, et peu importe alors qui a écrit ce poème. Elle m’a longtemps permis de vous supporter.
Plus maintenant.

Alors, maintenant, je ne veux plus connaître qu’elle.

Lire deux vers et laisser en soi résonner, longtemps, leur musique et leur mystère. Ne surtout pas chercher à rencontrer celui ou celle qui les a écrits. « Vouloir rencontrer un auteur dont on admire l’œuvre », murmurait Somerset Maugham, « c’est un peu comme, pour un amateur de foie gras, vouloir rencontrer l’oie. »

Poètes invivables, poètes indispensables. Vous êtes le sel de la Terre, vous êtes le chiendent du quotidien. Il faut vous fuir. Il faut vous lire.




Fidèlement,

malgré tout,

 

non à vous
mais à cette part d’essentiel que vous portez en vous,
et dont bien trop souvent vous n’êtes pas dignes,

Pierre Maubé.

Lundi 13 septembre 2010.

Danièle Corre

 

Couvrez-moi du manteau

des mots

avant que mon corps se creuse

de caresses défuntes

 

Gardez-moi du froid

de l'enfance désertée

des voix sans échos

 

Je cherche

le berceau des bras

où s'expliquait le monde

 

 

 

Obstinément l'enfance. - Aspect, 2005. - 103 p.

Repris par la revue Poésie/première,

n° 37 (mars 2007), p. 55.

 

 

 

Danielle Corre

 

Née en 1946. Parmi ses autres recueils : L'arbre de mémoire (La Bartavelle, 1999. Prix Jean Follain) ; De clairière en clairière (Poésie sur Seine, 2002) ; D'un pays sous l'écorce (Friches, 2004. Prix Troubadours) ; Voix venues de la terre (J. Brémond, 2005) ; Énigme du sol et du corps (Aspect, 2006).

 

 

 

Pierre Colin

 

Cités flétries

 

 

Petit à petit, la nuit a étranglé sa taille et ses hanches.

On ne voit plus que les lèvres et les cités flétries, poussière dans le square.

 

Du taillis est sorti son profil, le clapotis des yeux, mélopées roses, dans les marées du souffle, de l'oubli.

 

Plus rien ne presse.

 

Un enfer nous attend au bout de chaque mot, un enfer où s'avance un mot encore plus pur, chacun trouant la langue d'un autre enfer, car tout n'est que tourment dans la bouche.

 

Le coeur du premier homme cogne dans chaque mot.

 

 

Lieux d'hiver. - Multiples, 2003. - 64 p.

- (Collection Fondamente).

 

 

 

Pierre Colin

 

Né en 1939.  Parmi ses autres recueils : Schizo-symphonie (Actuelles, 1974) ; Citoyen d'autrui (M. Cosem, 1975) ; J'ai dit mon nom, folie dans les syllabes ( Encres vives, 1980) ; Les mots n'ont pas de langue (Encres vives) ; Dans la tour des archers, Europos... (Cadratins, 1993) ; Monde aux yeux brefs, la loi du corps (Soleil et Cendre, 1993) ; Se désagrègent, se décousent nos manteaux de disants (Encres vives, 1997) ; Une épine de bonheur (La Bartavelle, 1997. Prix national 1996 de Poésie jeunesse du Ministère de la Jeunesse et des Sports) ; Le corps rupestre (La Bartavelle, 1998) ; Chacun s'éveillera parmi ses mots dormants (La Bartavelle, 1999) ; Grèce obscure (Encres vives, 2000) ; Tout retourne au bercail des langues (Encres vives, 2001) ; Le retour à Sumer (La Bartavelle, 2002) ; La lave et l'obscur (Castor astral, 2005).

Également romancier et nouvelliste.

 

Pour en savoir plus : http://membres.lycos.fr/mirra/Colin.html