Richard Rognet

 

Appelle dans la nuit la vigueur

des étoiles, les voix du monde

ne meurent point, tu n'oublies

rien de ce que fut la vie de tes amis

dont la présence, bien souvent, éloigna

tes hantises. Leur visage a parfois

la forme des nuages qui, dans un ciel

d'été, chapeautent les montagnes,

 

et leurs yeux, comme les fleurs

qui s'ancrent, au printemps,

dans les prés, leurs yeux colorent

tes chers souvenirs, réveillant,

dans ta mémoire, la place insoupçonnée

d'un immortel amour. Appelle

 

dans la nuit, appelle les étoiles

vigoureuses. Qu'elles bourdonnent,

comme un feu, dans les paroles

souterraines qui parcourent ton corps.

 

 

 

 Poème présent dans l'anthologie du PEN CLUB français,

réunie par Françoise Coulmin :

Liberté de créer, liberté de crier :

contre les censures visibles et invisibles

(préfaces de Sylvestre Clancier et Jean-Luc Despax).

- éd. Les Écrits du Nord, éd. Henry, 2014. - 128 p.

 

 

Richard Rognet

Né en 1942. Parmi ses recueils : Les ombres du doute (Belfond, 1979) ; Petits poèmes en fraude (Gallimard, 1980) ; Recours à l'abandon  (Gallimard, 1992) ; Lutteur sans triomphe (éd. L'Estocade, 1996) ; Belles, en moi, belle (éd. La Différence, 2002) ; Juste le temps de s'effacer (éd. Le Cherche-Midi, 2002) ; Dérive du voyageur  (Gallimard, 2003) ; Le visiteur délivré (Gallimard, 2005) ; Le transi (éd. Aspect, 2006) ; Je suis cet homme  (éd. Aspect, 2006) ; Le promeneur et ses ombres (Gallimard, 2007) ; Un peu d'ombre sera la réponse (Gallimard, 2009) ; Élégies pour le temps de vivre (Gallimard, 2012) ; Dans les méandres des saisons (Gallimard, 2014).

 

Chantal Danjou

 

La mer au bout. L'allée plantée inlassablement de deux ténèbres et un flambeau. Ils marchent... Les palmes s'affaissent. D'amusants petits temples glissent le long des bras et des jambes. Pierres, tuiles, bois, lueurs éboulent le chemin. Ils lèvent bien de temps en temps une main. L'âge se perche sur une épaule, sur l'autre. La mémoire fait semblant de parler. Il leur est dit qu'il y a des perroquets bariolés. Ils n'ont jamais réussi à voir de tels oiseaux ni celui qui raconte des histoires.

 

* * *

 

L'immobilité après la joie. L'amour ramène aux montagnes. Pareil oiseau qui danse au fil du vent. Qui culmine à ce point où le sommet est dessaisi par la brume.

 

 

La mer intérieure, entre les îles.

- éd. Mémoire vivante, 2012. - 90 p.

 

Poème repris dans l'anthologie de Jean-Louis Clarac :

Vibrations en partage :

les moments poétiques d'Aurillac, 2006-2013.

- éd. La Porte des Poètes, 2014. - 130 p.

 

 

Chantal Danjou

Née en 1960. Parmi ses autres recueils : Muse au beau visage penché (éd. Encres vives, 1996) ; D'ocre et de théâtre (éd. Encres vives, 2003) ; Malgré le bleu (éd. du Nouvel Athanor, 2005) ; Toko no ma (éd. L'Improviste, 2005) ; Poètes, chenilles, les chênes sont rongés (éd. Tipaza, 2008) ; Blanc aux murs rouges (éd. Encres vives, 2009) ; L'oreille coupée (éd. Encres vives, 2012).

Également présente dans l'anthologie rassemblée par Françoise Coulmin : Liberté de créer, liberté de crier : contre les censures visibles et invisibles (PEN CLUB français, éd. Henry, 2014, 128 p. préfaces de Sylvestre Clancier et Jean-Luc Despax).

 

 

 

Michel Baglin (2)

 

Quartier de la gare

 

A Matabiau, quartier des filles à l'ancre et des départs,

on croise des bars, des valises, le canal et son écluse,

dans des regards perdus, un voyage remis et qui toujours

infuse.

 

Un clodo baguenaude rêvant devant la gare

à ce bateau qui passe son chemin d'eau tranquille,

le large démâté, la voile ravalée, pour traverser, penaud,

la ville.

 

On croise à Matabiau les trains qu'on ne prend pas,

un vacarme d'horizons qui fait trembler les quais

jusqu'aux cœurs sales d'attente dans les petits matins

défaits.

 

Dans la tranchée des voies au pont du chemin de fer

les rails et les rames cherchent la rime ailleurs,

un train en cache d'autres, intimes et de rumeurs

de mer.

 

Qu'on parte ou qu'on s'accote au zinc du buffet

l'horloge et le percolateur diffusent le même temps,

tous les alcools du port qui manque à la Ville rose

des vents.

 

 

Un présent qui s'absente. - éd. Bruno Doucey, 2013. - 106 p. 

 

 

Michel Baglin

Né en 1950. Parmi ses autres recueils :  Les mains nues (l'Age d'Homme, 1988, Prix Max-Pol Fouchet) ; L'alcool des vents (Le Cherche-Midi, 2004, rééd. Rhubarbe, 2010) ; Les chants du regard : sur des photographies de Jean Dieuzaide (Privat, 2006) ; Les pages tournées (éd. Fondamente / Multiples, 2007) ; De chair et de mots (éd. le Castor astral, 2012).

Également romancier, nouvelliste (La part du Diable, éd. Le Bruit des autres, 2013), essayiste (Poésie et pesanteur, Atelier du Gué, 1984 et 1992 ; François de Cornière, Atelier du Gué, 1984 ; La perte du réel : des écrans entre le monde et nous, N & B, 1998).

A créé et animé pendant une décennie la revue Texture. Anime actuellement le très complet site revue Texture (lien ci-contre, colonne de gauche).

Déjà présent dans Poésiemaintenant le 18 octobre 2006.