Bernard Chambaz

 

Ce que la nuit brasse comme paysage d'immensité

Comme noir qui se creuse

Où nous devinons mais c'est assez

Pour avancer

Les rochers bordant le ciel

La sagesse d'un ange le trône

Et les feux qui vacillent dans leur niche

A cause du vent d'est

Avant que tu ne voies, le premier, le jour

Te révéler les courbes en contrebas du mont Sinaï.

 

 

Entre-Temps (Flammarion, 1997, 202 pages)

 

 

Bernard Chambaz

Né en 1949. Parmi ses autres recueils : & le plus grand poème par dessus bord jeté (Seghers, 1983) ; Corpus (Messidor, 1985) ; Vers l'infini milieu des années quatre-vingt (Seghers, 1989) ; Italiques deux (Seghers, 1992); Échoir (Flammarion, 1999) ; Été (Flammarion, 2005, Prix Apollinaire) ;  Été II (Flammarion, 2010).

Ainsi que des essais, des romans, des récits. Prix Goncourt du premier roman en 1993.

 

 

Béatrice Douvre (2)

L'outrepassante

 

Habiter la halte brève

La rive avant la traversée

La distance fascinée qui saigne

Et la pierre verte à l'anse des ponts

 

Dans la nuit sans fin du splendide amour

Porter sur l'ombre et la détruire

Nos voix de lave soudain belliqueuses

L'amont tremblé de nos tenailles

 

Il y a loin au ruisseau

Un seuil gelé qui brille

Un nid de pierre sur les tables

Et le pain rouge du marteau

 

La terre

Après la terre honora nos fureurs

O ses éclats de lampes brèves

Midis

Martelés de nos hâtes

 

 

Oeuvre poétique, peintures et dessins

 / préface de Philippe Jaccottet.

- Éditions Voix d'encre, 2000. - 200 pages.

Poème repris dans le dossier

"Béatrice Douvre, la passante du péril"

du 4ème numéro de la revue Linea (été 2005).

 

 

Béatrice Douvre (1967-1994).

 
Nous sommes de plus en plus nombreux à estimer qu'il s'agit là d'une des voix les plus hautes de la fin du siècle dernier.

Ses textes et poèmes ont notamment été publiés par les éditions de L'Arrière-Pays (1998) et Voix d'encre (2000), ainsi que par les revues Polyphonies, Arpa, Friches, Possible imaginaire, Midi, Linea, Les Cahiers de la Baule et Poésie Première.

Une édition complète et critique de ses œuvres, rassemblées par Jean-Yves Masson, pourrait paraître en 2011 aux éditions Galaade (Paris).

 

 

 

Lettre ouverte aux poètes

Poétesses, Poètes,


J’en ai assez.
Vous me fatiguez.

J’en ai assez de recevoir des messages d’insulte parce que je n’ai pas reproduit sur Poesiemaintenant les textes que vous m’avez envoyés sans que je vous les aie demandés.

J’en ai assez de vos caprices de divas, de vos petits cris de bêtes blessées, de vos gémissements de princesses au petit pois, de vos éructations lorsque votre dernier chef d’œuvre n’a pas encore fait l’objet d’une note de lecture détaillée dans la revue à laquelle vous aviez fait l’honneur d’un service de presse mielleusement dédicacé. J'en ai assez de vos hurlements de rage lorsque vous vous apercevez que vous ne figurez pas dans telle ou telle anthologie (car bien sûr, votre premier réflexe a été de vous précipiter sur le sommaire pour y chercher votre nom).

Depuis trente ans que je vous fréquente, j’en ai assez, oui, j’en ai assez de vous. Je n’aurais jamais cru cela possible, lorsque, à 20 ans, je dévorais vos recueils, lorsque, enthousiaste mais désargenté, je m’endettais à m’abonner à toutes les revues qui me tombaient entre les mains, lorsque je relisais vos poèmes à m’en faire sauter les yeux, lorsque je les récitais à enrouer ma voix parmi mes très patients amis. Je ne savais pas, alors, qu’une formation en psychiatrie m’aurait été bien plus utile pour fréquenter certain(e)s d’entre vous.

J’en ai assez de vos sautes d’humeur, de votre flagornerie envers quiconque possède une once de pouvoir, de vos finasseries à la petite semaine, de votre misérable géopolitique, de vos picrocholins conflits.

J’en ai assez de ces Foires aux Vanités que sont devenus les mille et un « Marchés de la Poésie » de France et de Navarre, de Belgique wallonne et de Suisse romande, où l’on vous retrouve régulièrement, errant de stand en stand vos manuscrits à la main, ignorant superbement les recueils et revues étalés devant vous, sur ces tables que les éditeurs et revuistes ont mis tant de temps à installer.

J’en assez de vos querelles infinies au sujet d’une note de trois lignes à la 49ème page d’une revue publiée il y a six mois à 175 exemplaires.

Et, oui, j’en ai assez des sautes d’humeur de x, y, z …, de leurs compliments dithyrambiques suivis bien vite de récriminations et trop souvent de harcèlement.

Reste, heureusement, l’essentiel - l'essentielle : la poésie. « Cette émotion appelée poésie » disait (dit toujours) Reverdy. On la rencontre, quelquefois, au détour d’un poème, et peu importe alors qui a écrit ce poème. Elle m’a longtemps permis de vous supporter.
Plus maintenant.

Alors, maintenant, je ne veux plus connaître qu’elle.

Lire deux vers et laisser en soi résonner, longtemps, leur musique et leur mystère. Ne surtout pas chercher à rencontrer celui ou celle qui les a écrits. « Vouloir rencontrer un auteur dont on admire l’œuvre », murmurait Somerset Maugham, « c’est un peu comme, pour un amateur de foie gras, vouloir rencontrer l’oie. »

Poètes invivables, poètes indispensables. Vous êtes le sel de la Terre, vous êtes le chiendent du quotidien. Il faut vous fuir. Il faut vous lire.




Fidèlement,

malgré tout,

 

non à vous
mais à cette part d’essentiel que vous portez en vous,
et dont bien trop souvent vous n’êtes pas dignes,

Pierre Maubé.

Lundi 13 septembre 2010.